Señales de Humo

Los gatos salvajes

Antes de que el rock & pop local adoptara la denominación genérica de “rock nacional”, incluso mucho antes de que se llamara “música progresiva”, un tal Litto Nebbia adolescente, junto a otros aventureros como él, formaba la primera agrupación de rock en castellano: Los Gatos Salvajes.

Ayer, en el cierre de la Expo Universidad, tuve la oportunidad de escucharlo en vivo por primera vez junto a su nueva banda, La Luz. Debo decir que, sin dejar de gustarme, nunca han logrado entusiasmarme sus canciones, probablemente por ese estilo tan suyo de cantar relatos: sus letras, salvo excepciones, carecen de la cadencia y del ritmo que sí tiene su música; son narraciones cantadas. No digo que sea un defecto: es un estilo. Y mal no le ha ido.
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La gripe (Capítulo I)

¿Volvería a ver el sol alguna vez?, se preguntó el hombre con la mirada detenida en el disco rojo, opaco y frío que avanzaba hacia el atardecer. Respiró profundo, aire y cenizas, cenizas que ya formaban parte del aire, que cubrían todo, al hombre, a la azotea, al edificio, a la ciudad en llamas; que apagaban el cielo dejando sólo esa claridad mortecina apenas interrumpida por aquel círculo sofocado que jamás podía ser el sol.
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La wikiteca de Babel

En La biblioteca de Babel, Jorge Luis Borges imagina un mundo formado por una biblioteca infinita. Es un mundo simétrico, en el que pequeñas salas hexagonales en cuyas paredes se exponen libros de infinitos idiomas, son recorridas durante la eternidad por bibliotecarios trashumantes que van de hexágono en hexágono.

Los bibliotecarios son iguales a nosotros: no saben por qué están en ese mundo. Ni siquiera saben si existe un por qué. Los hay curiosos, que trajinan las páginas de la Biblioteca por mero interés intelectual, los hay místicos, que recorren largas distancias buscando el Libro que les revelará el sentido de la Biblioteca, los hay escépticos, que ya han perdido la fe en siquiera ser comprendidos, los hay desesperanzados que a veces enloquecen y arrojan los libros al vacio que rodea los hexágonos.
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La fábrica de sabores

Acaba de visitarme un amigo que ha conseguido un nuevo trabajo: es representante de una fábrica de sabores.

Esto no sólo significa que mi amigo vende esencias de vainilla, frutilla o chocolate, que para un ignorante y desactualizado como yo, a eso y poco más se limitan los sabores vendibles.
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San Edelap

Luego de un día trajinado, uno espera llegar a casa, sacarse los zapatos, servirse una copa y perderse por un rato en el laberinto indescifrable y somnífero de la tele.

No es un final de jornada demasiado ambicioso. Pero hay veces en que la mala suerte se empeña de manera admirable. Ayer, por ejemplo, un día de viento y lluvia más apropiado para trópicos habituados a los huracanes que para invierno argento. Ya desde lejos de casa me pareció ver que el último semáforo estaba inactivo y que de allí en adelante por un par de cuadras la noche era más oscura. Efectivamente: la falta de semáforo señalaba un corte de luz en una zona no muy extendida pero dentro de la que, como no podía ser de otra manera, estaba mi casa.
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Experiencia sensible

En la Provincia, tres de cada diez presos son inocentes, titula el periodista Claudio Savoia en el suplemento Zona de Clarín. Y detalla en la bajada del título: “Están bajo prisión preventiva hasta cuatro años, y en el juicio oral terminan absueltos o sobreseídos”.

Ayer mismo me contaban exactamente esa historia un grupo de presos alojados en la Unidad 9 de La Plata. Aclaro desde el inicio que ninguno de mis interlocutores pretendió reivindicar su inocencia, aunque conocían perfectamente ésta y otras imperfecciones del sistema de seguridad y justicia no menos preocupantes. Pero es necesario pisar aunque sea unos minutos el suelo de una prisión para comenzar a imaginar las dimensiones de la tragedia que significa encarcelar a un inocente. En estos tiempos de inseguridad ciudadana y de reacciones Blumberg, es vital recordar que el axioma fundante de nuestra sociedad es aquél de la presunción de inocencia y no el contrario.
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La playa me fastidia

Nunca me entusiasmó mucho la playa. Me gustan como a cualquiera esos paisajes bucólicos de atardecer -o amanecer, según la ubicación del espectador y de la playa-, y también un partido de fútbol en la arena, un desafío de voley playero, una partida de tejo o un truco bajo la sombrilla. También el avistaje de señoritas generosas y de atuendos mínimos, por qué no.

Pero el sol incandescente del mediodía me fastidia en un grado supremo. La arena me molesta. La sal marina tiene esa pésima costumbre de dejar la piel pringosa y como si todo esto fuera poco, las multitudes me abochornan.
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Cabo Polonio

Verano bordó

Qué extraña es la ciudad en silencio, qué desolada y ancha resulta la avenida desierta, qué color tan oscuro tiene mi sangre. Hasta la pendiente que baja hacia la playa parece más pronunciada a medida que el sol comienza a levantarse.

Es curioso. Los pocos días que llevo en este lugar han estado signados por el bullicio continuo, el movimiento incesante de la muchedumbre y el tráfico, ese tráfico fastidioso a que obligan las calles repletas.
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La ignorancia es la ciencia

Como todos sabemos, la teoría de la evolución formulada originalmente por Charles Darwin, es una aproximación científica al proceso de transformación y diferenciación de las especies. Cuando fue presentada tuvo numerosas críticas de sectores religiosos ultraconservadores que temían que la teoría de la evolución demostrara la falsedad de las enseñanzas bíblicas conocidas como “creacionismo”.
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Centenario de la Universidad

Betina Rolfi me manda este texto por el Centenario de la Universidad Nacional de La Plata:

En un día de Centenario, pensaba: Recuperar la palabra.
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Gasalla, un poroto

La mitología en torno del empleado público y su andar cansino y prepotente conforma un tópico inagotable que la realidad alimenta sin descanso. Pero la anécdota de Juan, profesor de historia que viene de inscribirse en un concurso público para cargos docentes es insuperable.

La inscripción en sí la hizo hace algún tiempo, en una oficina donde el encargado de completar los formularios a mano es un manco. El pobre hombre tiene algún tipo de malformación en su mano hábil, con lo que escribir le resulta una tarea extremadamente difícil y lenta. El formulario resultante parece escrito una rara escritura cuneiforme imposible de comprender porque además el hombre ni siquiera le acierta a los renglones donde debe ir cada dato.
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Semblanza de un deportista

Aunque mi orgullo sangre al escribirlo, la galería de mis éxitos deportivos está prácticamente despoblada.

Nunca me faltaron invitaciones para jugar al fútbol, pero eso se ha debido siempre más al entusiasmo que a la destreza, sumado a la cantidad de buenos amigos que me rodean. Un momento cumbre de mi carrera como futbolista fue un golazo que marqué en el recreo de la primaria: detrás de la escuela había una pequeña cancha donde jugábamos los de quinto contra los de sexto. El partido venía empatado y en el último instante cabeceo un centro soñado derecho al ángulo… de mi propio arco. Los de sexto me levantaron en andas y mis compañeros me retiraron el saludo por un par de semanas.
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Persiguiendo a la Maga

La primera vez que aterricé en Paris fue en enero del 98 y el frío asustaba tanto como el idioma. Iba al encuentro anual de Reality of Aid, una iniciativa destinada a documentar y analizar la cooperación Norte-Sur, adonde estaba invitado por haber sido uno de los redactores del capítulo sobre Argentina de ese año.
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El tren de la madrugada

Hacía ya unos cuantos días que buscaba infructuosamente una historia cuando la vi.

Era alta, casi rubia, sobre sus hombros aún bellos llevaba poco más de cuarenta años y en su cabeza, un rodete desprolijo. Bajó del tren con paso seguro y sin mirar atrás cruzó de prisa el campito que separaba las vías de las casas.
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